Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 425
Авторов: 0
Гостей: 425
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Солнце село за холмы в сотый раз,
разгораются костры у реки,
и кружится над огнем мошкара,
и слетаются в огонь мотыльки.
Мотыльки танцуют возле огня.
Мотыльки желают пламя обнять.
Мотыльки готовы жизнь променять
на пылающие света клочки.
Если всех их обгорелых сложить,
то, пожалуй, потеряешь им счет.
Сколько глупых отдало свою жизнь,
чтобы умным стало лучше еще!
Звезды сыпятся как пыль в коридор,
гибнут орды возле стен городов,
и склоняются пред новой ордой
обитатели дворцов и трущоб.
Утро высветит тела на столбах.
Застучат по мостовой сапоги.
Кончен праздник, кончен пир, кончен бал,
кто не с нами, тот пропал, тот погиб.
Не сточились у винтовок бойки,
и привинчены надежно штыки,
и шагают на рассвете полки,
шаг чеканя, маршируют под гимн.
Не сменилось ровным счетом ничто.
Завтра снова будет то, что всегда.
Разве только стало больше крестов
на могилах и мундирах солдат.
Тишина опять настанет везде.
Идиоты остаются без дел.
И уходит из мозгов дребедень –
охлаждается башка как со льда.
Только снова нашей жизни деньки
время мерит скупо так, скупо так.
И слетаются в огонь мотыльки,
потому что без огня – скукота.
Мотыльки летят на огненый свет
в Ленинграде в Оренбурге, в Москве,
и безумцы посылают привет
не умеющим огонь облетать.
Свидетельство о публикации № 02122009115233-00138514
Читателей произведения за все время — 63, полученных рецензий — 2.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Ольга Кнорр
Ольга Кнорр, 02.12.2009 в 12:27
Поётся, однако...
захотелось даже попробовать "на зуб" Вашу затейливую метрическую структуру..
:)
Платоненко Владимир Викторович
На зуб? Это как?
Саид BiGБашев .
Саид BiGБашев ., 02.12.2009 в 14:36
мне очень понравилось...

Только снова нашей жизни деньки
время мерит скупо так, скупо так.
И слетаются в огонь мотыльки,
потому что без огня – скукота..
Да, кто то скажет что адреналино-драйв суть, и многие согласятся суть им сапоги-полки-кресты.Вам еще не один крест на целых-10


Это произведение рекомендуют