Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Далеко от Лукоморья"
© Генчикмахер Марина

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 93
Авторов: 0
Гостей: 93
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Красивым сказкам давно не верю я –
за то, чтоб мне не подохнуть с голоду,
шагами время с пространством меряя,
я прорезаю кварталы города.
Тумана брызги летят в лицо мое,
чтоб я сырел до потери разума,
и выхлопными в кольцо свинцовое
меня моторы забрали газами.
Гудят ступни, с башмаками слитые,
ходьбой измученные как танцами.
И если б к богу пришел с молитвой я,
то бог, наверно, расхохотался бы.
Так в дождь франтихи напрасно молятся,
чтоб им вода не мочила кофточки –
в ответ им ангелы с неба мочатся,
у края тучи присев на корточки.
И дальше будут дожди ли, вьюги ли –
кому какое дело до этого?
Вертеться, словно флажку на флюгере,
судьбой навечно мне заповедано
и в каждый офис опять письмецо нести.
Нести за деньги, кстати, не царские,
ведь, если мне заплатить по совести,
откуда взять им счета швейцарские?
А город серый, мокрее мокрого.
Машин моторы орут в истерике.
И мысль стучит по мозгам как молотом –
быть может, все же не все потеряно?
Весь этот мир это мы же создали,
все, кто на этих скотов горбатится.
Чего ж буржуи сдыхают со смеху,
когда от них мы хотим избавиться?
Ведь если все мы, сегодня нищие,
однажды встанем с такими мыслями,
ведь мы же можем ударить тыщами,
свой путь телами буржуев выстеля.
И мы тогда поглядим на лица их,
когда совсем не охранной службою
войдем мы к ним без погон с петлицами,
зато с надежным вполне оружием.
Мной это будет сто раз повторено.
Что понял я, будет всеми понято.
И нам ковать предстоит историю,
чтоб искры веером стлались по небу.
Что бог да ангелы? Не для нас они.
Мы на земле свой рай оборудуем.
Пусть жрутся рябчики с ананасами –
мы чистим новых «Аврор» орудия.
Еще нормальной жизни отведают,
Кто щас гоняем с утра до вечера.
Я знаю – я доживу до этого
Или хоть сдохну по-человечески.
Свидетельство о публикации № 26112009130921-00137483
Читателей произведения за все время — 50, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют