киевскому прозаику, другу…
Вызов на дом врача, сна творение вновь,
оголтелости для… говорим за любовь.
Сам не волен с собой говорить от души,
я как, старый мормон, жен считаю – ужих…
Эйфорический бред переходит в ноктюрн,
прежде прожитых лет, прежде пролитых лун…
Дни зачатья любви и последствия дней
собираются в сны – всё длинней и мудрей.
– Ты пиши, – понимай, что ты брешешь, мужик, –
говорит невзначай мне мой старый дневник,
буквы сгрудились вряд, сжались строки в листы,
а страницы горят и питают костры.
Но пытает порой нас изюминка-наст,
по которому прём и бредём не-в-пролаз.
И скрипачка-изгой нам играет в ночи
фа-диезный пароль си-бемольных кручин.