Ты видел когда-нибудь любовь на смертном одре?
Как бешено пульсирует сердце перед последней минутой, как ее руки танцуют вальс смерти, как они пытаются уловить все черты твоего лица.
Слеза...Лживая слеза катится по её щеке. Она, надувая губки, что-то говорит. Говорит, что не знает, как же так получилось. Эта драма как в театре, только сейчас на вторых ролях ты. Она в главной роли. Но играет она фальшиво. Её игра тебя не трогает, не задевает за живое. Ты даже корнями волос чувствуешь её фальш.
Ведь если бы смерть вашей любви была настоящей, ты бы плакал вместе с ней, это больно, невыносимо больно.
А сейчас не нужно даже слышать и пытатся понять ложь и притворство.
Смерть любви - это таиство одного, но видят её оба. Трагическое зрелище.
Она. Полупустая бутылка вина, сигаретный туман. Лицо напряжено, она думает как же это произнести "Все кончено". Решение с болью, с куском души. Она сжимает виски, заламывает руки...затяжка...еще одна...глоток вина. Вот она смерть любви. В её глазах, жестах. Занавес.
После предсмертных судорг наступает конец...и свобода