По жизни я шла налегке.
Не слишком ли часто "искусство"
Мне рифмою к первой строке?
Прости мне, что звали любовью
В век мелких интриг и страстей.
Не часто ли рифмою "кровью"
Кончается ряд повестей?
Прости мне душевные муки,
Что рушили внутренний мир,
Но дело ли в слове "разлука",
В той рифме, затертой до дыр.
Нет, нет, избегать повторений
В полете беспечной мечты.
Вы спросите, кто же мой гений?
Не скрою. Отвечу. НЕ ты.