о куске духа, когда ей отказывают в куске тела!"
© Ф. Ницше "Also sprach Zarathustra"
вот и закончилась зимняя кома. весенний авитаминоз.
так беспощадны, до боли знакомы укусы солнечных ос.
вроде слегка, вроде нежно, пушисто, а смотришь — текут ручьи.
и то, что казалось так крепко сшитым — рвётся. и снова лечить.
белыми нитками — ровненький шовчик опять. и в который раз
охотиться вышел небесный ловчий, разносчик любовных язв.
ему все равно, что потом тропинки расходятся под углом,
что осенью жгут /как листву/ фотоснимки, в кровь разбивая стекло
рамки портретной. и крошится небо также, ударом локтя.
хрипло взвывает простуженный цербер, рыдает взахлеб — дитя.
все будет после, сейчас же — включайся в эту шальную игру,
молись — "ну еще бы чуть-чуть, на часик". молись, не ясно кому.
и хочется челюсти сжать до хруста, на выдохе — мат, и.. вдох.
может не так говорил Заратустра, но все-таки умер бог.
