Раз смотрю на небо.
Отвечаю: «Что вы?
Я простой писатель..»
А хотя…
Наверно!
Травы в руки мне бы,
Да Железный меч,
Но я –
Мечтатель.
Говорят, я ведьма,
Раз считаю звёзды.
А по-мойму, просто
Вам бы говорить.
Что вам, смертным,
Слёзы
И земные грозы?
Захотелось знать мне
И поговорить.
Говорят, я ведьма:
Украшаю залы
Я собою вечно,
Как какой-то бог.
Я –
Писатель вечный,
Это вы напрасно,
А хотя…
Пожалуй…
Буду ведьмой, но!
Вы потом не плюйтесь
Жалкою молитвой,
И костры не стройте
Для сжиганья ведьм.
Знайте,
Моя битва
Не подходит миру,
Хоть и будет в нём
Что
Говорить и петь.
