...и, чтобы птица не взлетела, их крепко-накрепко связал...
а я не знала, как легко
для гибкой ивы гнуть побеги
ко мне... и к той, что чтит Карнеги...
а я не знала, как легко
казаться рядом, а на деле пить кофе где-то далеко...
так за окном шальной рассвет
пьет капли августова хмеля,
дождя не будет... в птичьих трелях
его запутался сюжет...
и льет взъерошенное солнце навстречу мне медовый цвет...
спи, боль... я больше не в плену...
нет пут, которых мне не сбросить...
взлечу! ...мне эта птица-осень
поможет раны затянуть...
подскажет, как без колыбели из рук твоих
суметь заснуть...
ждать предсказуемый ответ
на надоевшие вопросы
не мой удел... остыли росы..
любимым стало слово «нет»
...и только жаль... совсем немного... тот недописанный портрет...