Вот он, последний парад обречённых.
В ладанках - пепел родимой земли.
В душах, годами войны закопчённых
Вера - поднимется Русь из пыли.
Гордые витязи Белой Идеи,
Где ваши латы? Заплаты замест.
Только лишь в небе огнём пламенеет
Светит России - наш Белый Крест.
Правнуки спор вековечный продолжат:
Кто был в усобице правый, кто нет?
Может, однажды опутанный ложью,
Освободившись, блеснёт белый свет...
Ну, а покуда ответ: мы сражались
Не за трусливое братство рабов.
Мы не писали кошмарных скрижалей
Кровью мильонов невинных голов.
И не за бред Третьего Вавилона,
Кровосмешенье языц и племён
Мы уходили тогда в степи Дона.
Не за свободы бесовский полон,
Не за топорное равенство мёртвых,
Чьи уравнялись молчаньем уста,
В час, когда правили красные орды,
Мы умирали за Русь и Христа!