Миров не счесть – красивых и не слишком… В любом из нас – пласты чужих идей, И нежелание быть серой мышкой Толкает нас в обход очередей К окошку, где бесстрастный Оформитель Даёт: кому – билетик на талант, Кому – в партер, ну, а кому – в обитель, Где не прозревший бывший музыкант, Художник, а, быть может, тунеядец, Забудут имена свои в миру, И грязный смог житейских неурядиц Не будет беспокоить поутру Смирившихся с предназначеньем свыше. Но лирику – пастушки да свирель , Скольжение его «бесценной крыши», И тёплый март, и солнечный апрель…