Переплёт (The Scriber's Supper)
(Стихи, не вошедшие в рубрики)
Он сидел за столом с бутербродом в руке, Обжигаясь о чай неостуженный, Отгонял от себя мыслей вялый букет Простотой холостяцкого ужина. Он не ведал "зачем" и не знал "почему", Не имел никакого понятия "для чего" или "как", а на величину IQ было легко наплевать ему. Он смотрел на обои, жуя бутерброд, Насмехаясь над теми, кто пыжится. Ведь всё дело в способности знать наперёд Всё, что где-либо с кем-либо произойдёт. Всё, что было и будет, хранит переплёт Его толстенькой чёрненькой книжицы.