То, что дорого мне, называлось: любовь. Я сегодня ее заложила в ломбард. Средь старинных гравюр, бриллиантов и карт Она смотрится скромно в фольге голубой. А оценщик - пузатый, картавый, рябой - Говорит мне с издевкой: "Скажите, мадам, Разве это товар? Разве он ходовой? Я Вам больше десятки, поймите, не дам". "Как десятка?!" А впрочем уже все равно. "Говорите десятка всего? Ну и пусть. Сколько в маркете стоит сегодня вино? А дешевле? О, Господи, и не напьюсь!" Я червонец замызганный прячу в карман И квитанцию мятую рядом кладу, Понимая отчетливо: самообман, Я повторно сюда никогда не приду. Где-то там, на углу, звуки скрипки горчат. И у ног музыканта - открытый футляр. Я десятку бросаю ему сгоряча - Безответной любви обжигающий дар.