Ветер беснуется, тучи закрыли
солнце на небе, и вялую плоть
осень дождём стала нудно пороть,
чтобы последние краски остыли.
Только лишь клён – непокорный воитель:
в бой он стремится с огнём своей кроны,
хоть и сорвёт золотые погоны
злобный ноябрь – холодов предводитель.
Холодно. Серо. Уносятся птицы.
Тело реки одевается в шаль
белых туманов, и скрыта уж даль –
та, что когда-то служила границей.
Я – пограничник, оставшийся лишним
в мире, где осень заполнила всё…
Я – словно столбик, я вбит в чернозём
там, где вчера ещё падали вишни.