И не я к тебе жалась в чужом парадном,
Уступая не сразу твоим желаньям…
Бормоча то «пусти», то «дурак», то «ладно»…
Целовала, зажмурившись, на прощанье.
Не тебя…не я… не к тебе…не с нами…-
Ни вчера, ни сегодня… но, может, завтра?
В нашей слёзно-мучительной мелодраме
Сломит ногу и чёрт, а не то что автор…
Но когда ты звонишь… я впадаю в счастье,
Как впадает река в беспредельность устья.
И уже наплевать, что грозят напасти
За судьбы искушенье. И ложка грусти,
Растворённая в бочке хмельного мёда,
Не горчит на губах, затаясь до срока.
Ты ко мне - словно в омут, не зная брода…
Я к тебе – как за брошкой дура-сорока…
Мы не станем подглядывать в наше «завтра»
И выдёргивать строчки из Книги Судеб.
Всё решает лишь Он – гениальный Автор.
Я люблю тебя. Слышишь? И будь, что будет.