О, весна! Пробуждающий зов. Восьмимартье. Сугробие.
От виагры сезона топорщатся Солнца лучи.
Копошатся вороны на тающем сизом надгробии,
Словно каркают бедной зиме: - Не помогут врачи!
А поэты очнутся от спячки, опухшими пальцами
Отодвинут стаканы, встряхнутся на птичий манер,
Оперятся, сурово окинут окрестности гайцами,
Закружат в вечных поисках зла и зелёных химер.
Распластают чудовищ на белых листах, в нетерпении
Расчленят, заклеймят и напишут об этом стихи.
Извернутся в желании громко страдать и радении
О бессмысленных жизнях и низменных судьбах людских.
О, пииты! О, бьющие словом, на страже духовности,
Истребляют пороки, в аффекте бросаясь на них…
А на небе звезда сорвалась, наплевав на условности.
И сгорела. А, может быть, новый волшебник возник…
Или мир появился далёкий, прекрасный, сверкающий.
Или сгинул, с трудом завершая свой длительный путь.
А уставшее Солнце молитвенно сбросилось в капище,
Дно купели души ненадолго окутала муть.