Нет, я за славой не гонюся,
Мне б самогонки лучче. Тут,
Недалеко, у бабы Муси,
По руб-стакан всегда нальют.
И вот, когда глаза как сливы,
А тело вовсе как кисель,
Я становлюсь такой щасливый,
Шо тут уже молчат усе.
А из меня несутся рифмы,
Метафор вал и синекдох.
Никто не смеет даже чИхнуть,
«В законе» я у выпивох.
Мои стихи про всё на свете,
Я сочиняю как узбек:
Про вилку на столе, про эти,
Ну, как их - про теченье рек,
Про муки, что придут с похмельем,
Ну, в общем, про-про-про-про-про…
Среди застольного веселья,
Никто к стихам моим не строг.
Наоборот, их любят «глухо»,
Кричат везде, не тет-а-тет:
Да что там Пушкин, вон, Андрюха,
Так то - диствительно поэт!
Мне этой славы выше крыши,
Какой там памятник, зачем?
Я лучче, стопочку загрызши,
Пойду копаться на бахче...