Костлявая пьянеет от успехов,
Охапки душ бросая на весы.
Не все успеют до ее косы
Зачать дитя, так и не сняв доспехов:
Несущим смерть воздастся той же мерой.
Жрецам войны — увы! — не до любви.
Поет стрела, чьи перышки в крови,
Во славу божества, сиречь химеры.
Всяк жаждет зреть врага упавшим ниц
И не желает падать на колени.
Над чередой кровавых поколений
Струится темень из пустых глазниц.
Пройдут века — и обратят в друзей
Былых врагов, и войны сменят миром,
В руках детей мы вновь увидим лиру,
А лук и стрелы отнесем в музей.
(с) Журавлев А.