Я знаю, что поздно, что время меня не простит. А я, как всегда, впопыхах, не замечу пропажи. Страшнее всего, уж поверьте, не то, что болит, а то, что об этом, увы, никому не расскажешь.
Знать, жизни прочнее на сердце стареющий груз, и вновь, просыпаясь, тоску равнодушием крою. Уж утро не нужно. Тогда отчего же боюсь, что ласковым утром однажды я глаз не открою?