В тепле лучистого пробежавшего света,
в снопу, как спелые хлебы, жёлтых искр,
я увидал печать чужого неба,
с осколком месяца, что был, как тучи быстр.
Мы – дети тьмы. Нам кажется, мы дышим,
нам кажется, стучат у нас сердца,
нам видится, что мы мелодии слышим,
упрятанного за резцы лица.
Но то – мертвец. Пусты его глазницы.
С улыбкой он встречает кольца дней.
Мы дети – солнц, раскаленной десницы,
которую сожимаем всё верней.
28 февраля 2009 г.
С-Петербург