В клетку сотни листов. Поэтесса-шизофреничка, попробуй-ка приручи!
Ты искал меня по борделям среди проституток, неверную. Забирал права и ключи.
И купил мне мелки и бумагу, сказал: "Рисуй"; я пыталась всё делать без похоти.
Там без четверти. Без пяти. Десять после полуночи. Не позвонила, прости.
Я записки пишу на бумажных: "Лови меня на дорогах, пьяной, с брюнетами и блондинами",
Мои губы разорваны в клочья, осталось лечить их текилой и горькими апельсинами.
Как бы близко мы ни были, до твоей гениальности мне брести и брести.
А ты там, на своём клочке мира подумаешь - вот такая она у меня. Да, такая - прости.