Россия рядом начинается,
как ручеёк, за пять шагов.
И лишь на кладбище кончается,
или под пулями врагов.
Когда ты мёртвый – всё без разницы
и где лежишь, и, как лежишь,
но почему же вечным странником
с тоской на Родину глядишь?
Но почему же так вздыхается?
И воздух чист, и воздух свеж,
минуты эти не теряются
среди лесов, полей и меж.
А остаются в сердце, в вечности,
и отпечатались в глазах.
вчера ли были мы беспечными,
и первокласили в «азах»?
Но вот запахло заграницею,
и понял я – Россия есть.
Сто раз заменят власть с амбицией,
сто раз сметут с народа спесь.
Сто раз все цены поменяются,
сто раз – война, сто раз – в поход.
Россия этим не кончается,
и зарождалась не на год.
Её люблю я с недостатками,
её люблю я без постов,
как любят дочь с её козявками,
как любят сына без штанов.
Да, право, мёртвым – всё без разницы,
и всё ж в гробу я повернусь:
увижу в синем небе аиста,
родной берёзке улыбнусь.
20 июня 1987 г.
Белоруссия