И бросали камнями:
« Идите отсюда,
нездешние!
Вы решили поить нас
не соками
с мякотью клюквенной,
Вы же
собственной кровью окрасили
прелести снежные,
Перепачкав пространство
словами своими
и буквами».
Мы простили весь мир,
испытав
чувство легкого трепета.
Мы - другие.
Такие же.
Дроби.
Единое целое.
Коль угодно,
зовите глупцами,
зовите поэтами,
Только в Белом
не так велико
содержание белого.