Без махры друзья, без махры.
В буераке дрожит лоза.
Земляные столы, полы.
Травяные скулы, глаза.
Не поднять друзей, не поднять.
В буераке журчит родник.
Заболоченный. Жижи гать.
На болотце торчит кулик.
Он молчит. Чиу-чив-чиву.
Брызги стряхивая в росу.
Зыркая бусинкою в траву,
выбирая красней лозу.
Ай, родник, маловат, родник.
К Мишке с Васькой Петро прижат.
Белый ходит по ним кулик,
мошек склёвывает, лягушат.
Ай, луга, широки, луга.
Ширше неба у них бока.
С родника уж бежит река,
камышовые берега.
Не обнять друзей, не обнять.
Ходит белый по ним кулик.
Словно маленький озорник,
осторожно так – Пик, да, пик –
Ах, ты речка моя, река.
Камышовые берега.
Свистни, Васька, на кулика.
Свистни – будто издалека.
Встрепенётся тотчас кулик,
глазкой-бусинкой застрочит,
чует, это лоза хрипит,
чует, это трава кричит.
Ничего не ответит друг.
Ничего не ответит брат.
Да, и правда, всего лишь – луг.
Да, и правда, всего лишь – март.
13 января 2009 г.
С-Петербург