Бывают в этой жизни моменты, когда ты чувствуешь себя одиноким. По левую руку от меня горит свеча, проливая парафиновые слёзы на письменный стол и источая запах чего-то тропического. Вокруг тихо и темно. Как будто окружающий мир вымер.или же все люди на земле,загадочным образом сговорившись, сбежали от меня. Я бросаю взгляд на чёрный, чем-то напоминающий небезизвестное произведение Малевича, монитор умершего пару часов назад компьютера. Он уныло отражает огонёк свечи и моё собственное сонное отражение, которое выглядит как минимум зловеще, в бликах свечи. Оно смотрит мне в глаза. мне становится жутко. Беру в руки ручку и начинаю писать. Чёрные буквы ложатся на бумагу одна за одной. Я пишу чтобы не думать. Не думать о прошедшем и предстоящем, чтобы не смотреть на зловещее отражение, чтобы не уснуть, ибо во сне утро наступит быстрее, утро того самого "завтра", которого я так панически боюсь. "Завтра"-это неизвестность. На самом дела "завтра" уже наступило. Свеча доживает свои последние минуты, превращаясь в маленькую плачущую ёлочку. Рассвет медленно, словно сжалившись над любителями поспать подольше, зажигается на сереющем небе. Город просыпается. Я вздыхаю. Ещё один день. Такой же как и все остальные дни. А впереди ещё одна ночь, переполненная обрывками мыслей и чувств.