"Да ладно тебе", - как обычно скажешь ты перед сном, и отвернешься к полу. Просто уснуть.
Просто еще раз. А между тем листья уже посрывали с деревьев невидимые часовые. Уже грязь с
веток запорошила выпотрошенные запястья. Даже белые хлопья сказачного зимнего детства
искрятся теперь не для тебя, а для малолетних подонков из чужой страны. Уже солнце тонет в новых листьях
календарей. А ты всё так же угрюм, потерян, зол. Не получилось снова. Радостные всплески кофе
тонут в картонных стенах пластмассовых американских сабдивижинов. Руки греются об тело. Иногда
рвёшь все свои струны внутреннего контрабаса, а никто не слышит. Только глаз неподвластно дергается и
хочется домой, напиться и болеть три дня, довольно опохмеляясь дешовым пойлом, лучше которого,
по большому и не всем понятному счету я не пил. Напьёшься по инерции, но вокруг снова окрестности
столицы автомобилестроения Смазливых Шалашей Америки. Вокруг нет никого. Здесь пустыня выжженная
до костей американской мечтой. Постапокалипсис - это здесь. Полная жопа - здесь же. Здесь нет людей,
только манекены, наглядно иллюстрирующие социальный строй свободной страны. Этим кускам пластика
достаточно слышать, что они свободны, не важно что происходит на самом деле. Лживое место. А ты стоишь
перед своим соломенным домиком, докуриваешь дрянную сигарету и смотришь, как падает день на другую
сторону Земли.
13:35 28.01.09 roll