Ты думаешь, легко писать стихи –
Забыть себя и жить чужою болью,
И понемногу складывать в архив
Сожженных чувств палящие уголья,
Проталкивать сквозь горло твёрдый ком,
Быть внешне - словно все, и лишь тайком
Соскабливать когтями на душе
Замызганные временем клише,
Лишая сердце права на покой?
И над собою ты уже не волен, -
Не написав строки, ты будто болен.
Скажи, зачем оно тебе, на кой?!
Подумай и ответь мне, не тая,
Ты что же, хочешь мучиться, как я?