Я мыслю знаками, а знак…
Как незнакомки образ чудный,
Меняет краски Мира так,
Что «опыт, сын ошибок трудный»
В парадоксальности скорбит –
Не принимая результата,
И разбавляет скучный быт
Слог, в ожидании Сократа.
Быть может, разъяснит старик
Как в руны воплотить минуту…
Но тишину не тронет крик.
Цикута, всё-таки… цикута.