Занавешусь теперь шторкой. Время нынче гложет неистово. Я оброс непростой коркой. Сто костюмов напялил - артист я. Жизнь - сурова. Она - тёрка. Оскоблит. Перетрёт. Выплюнет. Починить невозможно отвёрткой всё, что сломано в сердце. Прыти нет. Может хлорки плеснуть чарку, забелить серость всю, да набело? Только больно уж цвет маркий, хорошо чернь ложится штабелем. Снег, и тот - не пушист. Колкий. По лицу всё бьёт. Издевается. В толчее все вокруг волки, да прислужные псы и пьяницы. А на взлёт слишком путь долгий. Вряд ли хватит запала юного. С берегов древней Ра (Волги) на бессмыслицу дней плюну я. Смысла нет - грязь укрыть шёлком, и метать пред толпой бисером. Пятернёю взрыхлив холку, я с Пегасом лечу высями. Но очин у пера тонкий. Ярость будешь плескать - сломается. Я давно вне чудной гонки за холёными псевдозайцами. Ник чему мне апломб звонкий. Что за блажь - козырять опытом? На худой и гнилой шконке Лучше буду бубнить шёпотом. Выйдешь к людям - пойдут толки: душу мол на показ выставил. Лучше крылья сберечь шторкой - время нынче грызёт неистово.