Мечется, воет надорванный лист – ищет пристанища. Ветер, помилуй мя, остановись… Жизнь – что ристалище. Гладят священные лапы костра меченых грешников. Без оправдания. Суд – как игра в бешенной спешке. И в чертовом пламени гибнут ростки тонкой материи. В доме терпимости лету с тоски режут артерии… Красит кровавым оттенком заря утро над городом, Брюхо альбомное дней октября граблями вспорото… Дворник ведет до заката борьбу с ветром и листьями. Ветер гоняет листы по двору с чьими-то письмами.