«Стихи? Ха – ха!
Да кто же это купит?
С провинции???
Тогда Вам в руки флаг!»
Болтаемся, как жемчуг в чьём – то супе;
Патриции, да по чужим дворам.
Луна летит с подачи Уимблдона,
И крысы мебель сгрызли на корню.
Хочу любить, но тихо.
Молча.
Дома.
У зеркала.
На парочку минут.