И гляжу я молчком,
как искрится до неба зола,
к окончанию дня,
мы устали, душой присмирели.
Только в небо ушла
вместе с дымом крупица тепла,
и мои костыли
вместе с культей давно околели.
Я, хромой, ну и что ж.
За спиною замкнётся закат.
Горизонт, словно нож,
отрезает краюху с печали.
Я – в молчание вхож,
на лазурной границе стекла,
ах, костёр был хорош,
но костры мы и ярче встречали.
А потом на заре
налетит на золу вороньё,
ведь недаром же чёрные птицы
так звонко кричали.
Покопавшись в тепле,
раздобудут спеченное жнивьё,
наклюются досыта,
не зря же всю ночь проскучали.
18 января 2009 г.
С-Петербург