Парикмахер трав. (Лирика / философская)

***
Кому ловить, куда бежать.
Ложится простынь на кровать.
Согласен. Сонно протекал
Моей мечты хмельной бокал.

Многоопасен путь, но грудь,
Не испытавшая тепла,
Интуитивно приняла...
Чуть-чуть.

Нет, я не Лев, и я не прав.
Я – ветер, парикмахер трав,
Из уха в ухо проникал,
И льды весенние ломал.

Чудесно! Жизнь моя идет
За дурью – век, за счастьем – год.
Махатматронный махаон,
Сезон...

Свидетельство о публикации № 14012009173019-00090886 на Grafomanam.net

Читателей произведения за все время — 16, полученных рецензий — 0.

Голосов еще нет