Иногда прихватит в области чувств, приподнимет к светлым и незнакомым, а потом зашвырнёт в терновый куст и подумаешь: всё-таки лучше дома… и покажется трещинка на потолке лабиринтом, не раз тобой проходимым, и в твоём одурманенном котелке начинает вариться неповторимое, из обыденных слов и случайных фраз время подстилает тебе соломку - чтобы, поднявшись, ты смог упасть, не оборвав где предательски тонко. И на такой тарзанке то вверх, то вниз, и хорошо, если чувствуешь натяжение - тогда ещё веришь ты в эту жизнь, но продолжаешь своё скольженье по суете, мечтам и обрывкам сна… из них и сплетаешь своё пространство, и в нём почему-то грустит весна, и всё больше стихов, и всё меньше шансов...