Так напрягают в шахтах шеи, жилы,
метана отсекая в штольню ход.
Нас слишком много, раненных и хилых.
Балласт никчёмный. Трутни подле сот.
Поэтов гвардии. Кому Вы всё шуршите?
Писк кружевных кудесниц поэтесс.
Ужель не видите, как ночь к кровопролитию
короткий свой сготовила обрез?
Дымятся даты, вытоптаны в злобе.
Конкретные оправив пояса.
Вы ж – словно жалкие лишние буквы в слове.
Искусно подведённые глаза.
Ах, солнце, жжёт безжалостно, и скверна
с проказой отпадают у больных.
Написанное кровью - станет верным
в уже иных обличиях неземных.
Душа, ты отрезвляешься от боли,
иди же в бой, не прячься, словно крот,
иди же к миру, нет иной юдоли,
в свинцовый от краёв водоворот.
5 января 2009 г.
С-Петербург