На крылечке сидит и сшивает
дед наш грамоты, в стопки собрав.
Наш дедуля - он век доживает,
не имея заслуженных прав.
Вечерами в мундирах картошку
он печёт средь сгоревших углей.
Вечерами берёт он гармошку
и поёт про железных коней.
А поля за селом зеленеют
не хлебами...
с горы сосняком...
Непослушные пальцы немеют,
да желвачится под кадыком...