Особый путь, от суеты вдали
Художникам приписывают люди.
Я знаю сладость всех даров земли,
Той жизни, что потом уже не будет.
И сквозь враньё, проросшее в века
Блеснут лучи вернейшей из догадок,
И вот уж тайна каплет с языка –
Как мёд поэзии, мёд живописи сладок.
Нет, не порыв в мистический эфир
Творили кистью мастера седые,
А погружались в чувственнейший мир,
И шёлковые ленты золотые
Телесных ощущений, что пьянят
И пеленают сетью плоть земную,
И ловят вкус, и цвет, и аромат,
Хруст простыней и нежность поцелуя
Вплетались в массы красочных слоёв,
И миг летучий, смол медовых пленный,
Следил за тем, как в тишине, без слов
Мгновенное становится нетленным:
Молочнокожих женщин красота,
И гроздь, янтарным соком налитая,
Или бродяги блудного пята,
Похожая на корку каравая.
Так, Эрмитаж в блокадные снега
Стыл на ветру ларцом глумливых лакомств –
Белил свинцовых вязкая нуга
И карамель копалового лака –
Иному гладу царственная снедь,
Вино сухих иною жаждой глоток –
И плавились, дразня худую смерть
Нездешним зноем налитые соты.