А следом – рыба. Белое «Шабли» –
Ему душа, как передышке, рада…
Лежат улитки в листьях винограда,
Осетр, словно крейсер на мели,
застыл, пропитан сочным «бешамелем»,
В паштете птичьем запах трюфелей…
Плоды дерев, кустарников, полей,
Копченые миноги и форели…
…Уже за полночь. Подустав слегка,
Хозяева зовут в библиотеку,
И там беседа, превращаясь в реку,
Течет среди сигар и коньяка.
Затронут Кант, и Бахман, и Светоний,
смешной Катулл, дотошный Геродот.
Вот к музыке изящный поворот,
И кто-то из гостей на саксофоне
играет под сурдинку сложный блюз,
Поет хозяйка арию Розины,
Трещат полешки в глубине камина,
И сытая лежит на сердце грусть.
День за день. Вечера за вечерами.
Все уже смокинг, все тесней корсет,
И кажется – Страны и Бога нет.
И кажется, что только Тьма за нами.