*** Над полем, за лесом, туман неестественен. Он красен. Там, после сражения, стоит испарение. Но праздник немых нарушает не сбор урожая: распухла дорогой былинной взбешенная глина. И мухи, и крысы, и звёздные выси – всё мимо. Лишь солнечный бубен в руках херувима… Но нимбом повисла усталость над прахом, над сталью, над пульсом. И запах свободы, вокруг распростёртый, не вкусен.