где быльём зарастают поля,
и врастают в песок деревеньки,
журавли, словно стражи, стоят,
и гниют за плетнями скамейки.
Где иссякнул под тиной родник,
где, знакомая с детства, рябина...
Здесь в потёмках вечерних рушник
вышиваю на пяльцах старинных.
Вышиваю забытую Русь,
васильковую синюю россыпь...
А воспеть я её не берусь,
не поют на Руси на погостах.