Хаотичен его нескончаемый бег,
А движения сказочно-ловки,
Я слежу за ним из-под опущенных век
И мучительно жду остановки.
Но бежит он, то вскачь, то едва семеня,
Словно ищет неведомой точки,
Выгрызая из ткани ушедшего дня
Про запас лоскуты и кусочки...
Он бежит, он никак не устанет бежать,
Тащит, тащит – и все ему мало...
Ах, как в старости будет уютно лежать
Под лоскутным его одеялом.