Нарисованный голос на белой бумаге Распадется на тысячу узеньких строчек, Чтобы врать по инету, не надо отваги, Ведь слеза эти строки совсем не замочит,
Монитор равнодушен к призывам о чувстве, Оэкранено время безликих, без бликов, Но детей мы находим отнюдь не в капусте имена подбирая из кличек и ников...