Брошен... втоптан... забыт... обесценен судьбе на потребу...
Мог решить - не решил, обессмыслив свой дерзкий полёт,
Тот кусочек металла, что взвился в весеннее небо,
Но ошибся - упал не туда, предрешив свой исход.
Да, ошибся... Кого тут винить? Будь хоть каплю точнее,
Жил бы весело, переходя из кармана в карман.
Он скорее согласен скучать в сундуке казначея,
Чем вот здесь, погребённым в грязи, пропадать задарма.
Хоть бы кто-то случайно нашёл, подобрал и очистил,
Вновь поставил судьбу на одну из его двух сторон -
Он бы снова взмыл к небу, сверкая под солнцем лучистым,
А оттуда орлом (или решкой) - на мягкий газон.
17.12.08 Michael Star Feive