«Смерть придет – у нее
Будут твои глаза…»
И. Бродский
Духота привычек, сомнений груды
Создают в душе ощущенье сора,
И такого звона, как от посуды,
Что летит об стену, венчая ссору.
Но макая волю в холодный вечер,
Словно вдруг ныряешь в миры иные,
Где русалки бледной покаты плечи,
Где прозрачней Стикса глаза хмельные.
И плывешь в потоке листом опавшим,
Золотясь бессмысленно и без толка
От того, что город тобой украшен -
Ненадолго, Господи… Ненадолго.
До последней капли из ржавой фляжки,
До последней искры во власти тени,
Словно ты и есть – золотая пряжка,
За которой плоть наготы осенней…
Наготы, которая греет стужей
И дарит свободой, судьбу истратив,
А потом ледком покрывает лужу,
Где на дне немало твоих собратьев…