Уйти, свалиться в камыши.
Где бегунцы скользят в тиши.
В ночь чавкая болотной жижей,
лежать под синезвёздной крышей.
Ловить заблудший метеор,
что выпал из разбитых гор.
Уткнувшись в жжёную фуфайку,
сквозь дрёму слушать чью-то байку.
Про чудеса, про древний скит,
где всяк, кто забредёт, убит.
Потом, подбросив в печь полено,
понять, всё нерушимое – тленно.
Сбирая тёплый запах льна,
нырнуть туда, где – дым, весна!
В насмешке жизни, цирке, бреде
счастливей – волки и медведи.
И снегири, и журавли
в размахе Матери-Земли!
В степях – ковыльные курганы,
ромашко-васильковый цвет.
Но ржавые стерегут капканы,
опричня – крови и побед.
Тропа скалистая струится,
ныряет змейкой за хребет.
Уходим дальше, там – где птицы,
туда – где человека нет.
17 марта 1999 г.
С-Петербург