Он верил в надежду, в мечту,
не проданную, ещё ту,
когда у туманной косы
в семнадцать качались Весы.
Когда теребил тихий плёс
за сердце. Когда лишь вопрос
- Когда же, когда же, когда? –
Как ласточкой – на провода.
Но Жизнь предложила ему
на выбор – суму иль тюрьму.
А Время сказало – Чудак,
твой поезд – ту-ту, вот так! –
И точки расставил быт.
И не был он вроде убит,
но поселилась Тоска,
глядит с под замочка, глазка.
И день, как резина, тянучь,
как каучук, как пенька.
Он ожидал только Случай,
но случай шепнул – Пока –
И что ж оставалось делать
на презанудном пути?
- Глядеть вперёд обалдело,
и твёрдым шагом идти.
Так многих из нас нытьё
крутит в бараний рог.
Музыка в нём поёт,
но петь вслух мешает Бог.
Сердце его горит,
заслонку задвинул Бес.
Душа в нём его говорит,
но давит на Душу пресс.
12 декабря 1991 г.
С-Петербург