Мост. Зима. Утро. Две пары глаз поверх двух длинных черных шарфов вдоль пешеходной реки до горизонта.
- А ты его видел?
- Нет. Его никто не видел.
- А с чего ты взял что он придет? Как ты с ним вообще разговаривал?
- Никак не разговаривал. Он всегда приходит сюда в этот день, раз в год, утром. Так говорят...
- Ха... Кто так говорит, если никто его не видел?
- Достал! Херово мне. Стой и жди, или вали отсюда. Только заткнись.
Туман катится по пустому мосту и редко стекает на реку. Звуков нет, только поскрипывает холодным железом старый кран на берегу. Двое стоят друг напротив друга и продолжают смотреть как река сливается с небом.
- Херово ему... Мне думаешь хорошо?! Что больше негде взять? Надо обязательно стоять мерзнуть на гребаном мосту все утро, и ждать ненормального барыгу, который раз в год приходит попялиться на реку сквозь туман, и если повезет, пихнуть кому-нибудь свое шырево? Кто он вообще такой?
- Придурок. Это единственное настоящее шырево. Все остальное - иллюзия.
- Да ладно тебе. Устал я просто. Совсем устал. Как надоело всё это замечать. Как все бегают туда-сюда. Носятся по своим каким-то там делам. Проводят своё время. Один всегда завидует другому, который завидует третьему, а третий завидует первому. И все молчат об этом, потому что зависть - грех. А о грехах и говорить - грех. Потому то, когда все трое встречаются, то просто молчат о своих грехах, зато рассказывают про чужие. Так падки до мелочей. Докуривать сигарету, до фильтра, потому что так надо, даже если не хочется. Или не докуривать и половины, чтобы не как все. Потому что привычка такая, а привычки нужно соблюдать. Такой ритуал. Еще нужно слушать хорошую музыку, желательно не такую как все, так надо. Одеваться сегодня не так как вчера, или носить всегда одну и ту же одежду, чтобы выглядеть погруженным в себя, задумчивым, пасмурным. Надо обязательно любить крыши, это так романтично. Театр! Театр конечно же, все ходят в театр, потому что считают, что туда никто не ходит. Или слушать чьи-нибудь стихи в сыром подвале, под продуктовым магазином, обкурившись гашиша. Это мощно! Это нужно! Так никто не делает, кроме всех. Поэтому должен и ты - как все ни как все. Да... еще ведь есть обыватели, ничего не знающие о твоей революции, спящие в своих теплых буржуйских и не очень буржуйских кроватях, которых надо ненавидеть. Смотреть на небо в любое время суток, и восхищаться: "Как оно, блядь, прекрастно, непостижимо и бездонно!" Нужно любить, всегда! Иначе нельзя! И чтобы тебя любили! Правда чтобы чувствовать НАСТОЯЩУЮ любовь, нужно знать что такое одиночество. Ведь все познается в сравнении. Только так и нужно, как все "никаквсе" поступают. Любовь спасет мир! А ты созидатель и разушитель всего существующего будешь стоять в стороне, и наблюдать, как рушатся и рождаются стереотипы. Не надо искать смысл, потому что его нет. Потому что смысл в том чтобы его искать и никогда не найти. Смысл нашли только боги, нашли и успокоились. Никто этого не видит, но все точно знают. И все не хотят быть богом. Потому что тогда нечего будет искать. А это не модно. Хотя и это тоже модно, то что не модно. И все кричат, как все относительно и субъективно. Заебало. Видеть все это. НЕ МОГУ.
- Вон он! Пришел...
Туман стекает с моста на тропинку реки, и оставляет над водой пожилого бомжа. Бомж подходит к двум. Уже сыплет снег. Гуще. Гуще. Ближе. Сквозь снег видны очертания белого за его спиной. Двух белых. Крыльев. Снег заполяет все вокруг, как будто сыпется в банку. Банка полна. Все белое. Звуков нет.
Несколько секунд ничего не двигалось. Потом раздался сигнал приближающейся машины, и двое, едва успев стряхнуть снежинки с век, бросились на обочину. Машина пронеслась мимо, унося свой гудок на берег. За ней еще одна, потом две, три... Мост задвигался и задышал выхлопными газами.
- Какой сегодня день?
- Воскресенье.
- Что это мы здесь делали посреди дороги?
- Не знаю... Забавно. Надо рассказать друзьям. Ты тоже не помнишь?
- Нет... Пошли отсюда. Мне на работу завтра рано.
- Утро же еще. Пойдем в театр. Я знаю, тут один неподалеку. Очень необычный.
- Да, пожалуй. А вечером, можно сходить в этот подвал, ну помнишь я тебе говорил? Там этот ненормальный поэт. Аньку позову. А ты Светку. А?
- Да! Те кто там был, говорят, очень много смысла в его стихах, но не каждому дано их понять. Да пойдем! Ты посмотри какое небо! Смотри какое высокое, и ни одного облачка, как будто дна нет!
Двое перешли мост и скрылись за поворотом кирпично-бетонного города. В жизнь.
roll 3.12.08 19:02