По заброшенным улочкам города-памяти Бродит совесть-сомнамбула. Будто бы спит она, Но какое-то чувство подскажет, куда идти - Это тонкое чувство годами воспитано. То шагнёт в пустоту, потеряв равновесие, Но, сумев удержаться, продолжит скитание. То наткнётся на стену, покрытую плесенью, Повернётся - и дальше, от здания к зданию. Повстречаете где - не пытайтесь будить её. Ей, бедняжке, не вынести этакой крайности. Этот сон - хоть какое, но всё же укрытие От жестоких ударов суровой реальности.