Позабудь меня. И жизнь повторится. С чистой прозы. С золотого листа. Я ждала тебя. Наверное, принца. Жаль, принцесса из меня ещё та. До Парижа далеко. Подмосковье. До Москвы – поближе. Плюс – пара лье. Переспелая душа – цвета крови – У последней из твоих королев. У единственной. Развенчанной. Голой. И опальной до скончанья времён. Я могла бы перегрызть тебе горло. И вернуть себе продавленный трон – Обживать и оживать постепенно. И выигрывать войну за войной. Но мне `по сердцу тюремные стены, На удачу возведённые мной. И свидания. Немые – по средам. И по пятницам – вразнос и взахлёб. Ты не предан мне. Но мною не предан. Хоть и продан, как последний холоп, Стылой копоти заиневшей ночи. За пустое – невозможность любви. За свободу изъясняться по-волчьи На цепи, среди рогатин и вил. Отрекайся же! Свобода дороже. Хоть такая – с перебитым хребтом. Снова вьюга – ворожит и творожит, И разводит кровь парным молоком. И на том небесный край розовеет. Троекратно – эхом – ввысь: «Не моя!». Пуще нежности и дьявола злее, Королева будет ждать короля. От которого не прятать апрели Серебристые в начищенный кольт. Пусть, от счастья задыхаясь, пристрелит Эту бурую, в подпалинах, боль.