Самолёт ныряет в облако. Я вижу Питер под ногами, Городу, похоже, по боку, Кто коснулся сапогами, Вылизанных камней Пулково. Провинциальный поэт-выродок, Прошедший по Фонтанке гулко, Нелестных строчек, целым выводком. Он считает слишком дорого, Сорить восторгом по бездушию… А город кичится историей, Что, дескать, тут творил сам Пушкин… И то плодит лишь удивление, Как могут холода гранитные Послать кому-то озарение, На улицах где жизнь не видно. Возможно это – часть истории, Туманом прошлого затянуто, И бесполезно было б спорить… Мы настоящим слишком заняты. А в настоящем вижу темную, Песчанно-серую громадину И в муравейник нервы скомканы… Живущий только себя ради.