Прости, что я такой Неправильный доныне, Что потерял покой, Что сердце всё не стынет, Что ты так далеко, Что в царстве тридевятом – Конь стопчет семь подков И сорок сыромятных Подпруг истрёт, пока Домчит к тебе... . . . . . . . . . . . . . Послушай, Прости, что я не нужен Такой издалека...